Algunos se sorprenderán (bueno, no tantos) de que recomiende esta lectura, sobre todo por haberme pasado toda la semana que tardé en leerlo despotricando contra este libro. No es una lectura fácil, no por el número de páginas, apenas unas 275, ni por la complejidad del argumento, que sitúa la historia en nuestra León de los años 60. Siempre es más sencillo atravesar los escenarios narrativos que conocemos, porque instintivamente nos situamos en el mapa y viajamos a través de ellos. Pero como decía, no disfruté de su lectura, una lectura que a cada paso deja una sensación desagradable en la boca, un regusto a metal que acaba siendo inolvidable como la lectura misma. El autor, Juan Pedro Aparicio, crea una atmósfera que por lo cercana en el tiempo y el espacio, agobian al lector, lo sumergen en ese oscurantismo, en esa lucha constante por la vida y, por qué no decirlo, en el tremendo patetismo de esa ciudad provinciana y de sus personajes.
Interesante por otra parte la estructura narrativa: me encanta que los escritores se coman la cabeza un poco y hagan pensar al lector, o mejor: que provoquen preguntas y dejen que los demás, sufridos lectores, creemos nuestra historia dentro de la suya.
¿Quién es Álvaro Miranda? ¿Y quién David Habad? Como muestra, un botón:
"Y, sin embargo, eso es la literatura: una ilusión post mortem. Si persigues el dinero, el poder o hasta esa cosa tan evanescente que es el amor, y llegas a cierta edad sin haberlos logrado, te consideras un fracasado sin remedio. La literatura carece de tal imperfección: es una ilusión incapaz de envejecer. Que fracasas hoy, mañana puedes encontrar la gloria. Que mueres hecho un paria, la posteridad puede reconocerte como un genio. Pero además, la literatura es una ilusión universal, lo cual es aún una ventaja mayor. La literatura no discrimina, ampara lo mismo al genio que al idiota; no sólo los dos se encuentran a salvo bajo ella, sino que los dos disfrutan de idénticas comodidades bajo su techo, porque ni uno ni otro logra saber nunca lo que de ellos opina eso que llamamos la posteridad", pp. 92-93, Edilesa, Colección "Biblioteca Leonesa de Escritores", León, 2007.
Interesante por otra parte la estructura narrativa: me encanta que los escritores se coman la cabeza un poco y hagan pensar al lector, o mejor: que provoquen preguntas y dejen que los demás, sufridos lectores, creemos nuestra historia dentro de la suya.
¿Quién es Álvaro Miranda? ¿Y quién David Habad? Como muestra, un botón:
"Y, sin embargo, eso es la literatura: una ilusión post mortem. Si persigues el dinero, el poder o hasta esa cosa tan evanescente que es el amor, y llegas a cierta edad sin haberlos logrado, te consideras un fracasado sin remedio. La literatura carece de tal imperfección: es una ilusión incapaz de envejecer. Que fracasas hoy, mañana puedes encontrar la gloria. Que mueres hecho un paria, la posteridad puede reconocerte como un genio. Pero además, la literatura es una ilusión universal, lo cual es aún una ventaja mayor. La literatura no discrimina, ampara lo mismo al genio que al idiota; no sólo los dos se encuentran a salvo bajo ella, sino que los dos disfrutan de idénticas comodidades bajo su techo, porque ni uno ni otro logra saber nunca lo que de ellos opina eso que llamamos la posteridad", pp. 92-93, Edilesa, Colección "Biblioteca Leonesa de Escritores", León, 2007.
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